Писали о Герде, о Пенелопе, о тишине, о том, как играет кровь
В тысячу раз прекраснее, да в миллион раз изящнее и точнее
Но рифма побитой собакой дрожит и в сознанье приходит вновь
И я даже замахиваюсь чем под руку попадется, а гнать не умею
Мне иногда кажется, что существует Вселенная затертых строк
Туда бегут слова-изгнанники и многоточья, что покинули поэты
В ней букв и знаков много, пробелов, фраз и всякий одинок
И быть досказанной мечтает даже точка каждым новым летом
Представьте у постели кочевряжится и опускает руки врач
Отмахивается и утверждает - другие безусловно лучше лечат
"Ну не умею, не могу, я хуже. Ты дорогуша, умирай, не плачь"
Я... я собираю буквы в чемодан. Стихотворения, до встречи